Aqui há uns anos escrevi eriçado artigo contra o Pai Natal mascarado de flibusteiro do mar das Caraíbas. Explico melhor: mesmo nas aldeias surgiu imagem enfunada da celebrada figura vinda dos países nórdicos, a subir escada de corda dos piratas a fim de entrar pela janela das casas onde foi colocada. O inchado senhor carregava saco, presumo, repleto de presentes.
O Portugal dos graúdos está a transformar-se num imenso vale de lágrimas marcado por uma depressão originada pelos fortes e cortantes de leste provindos da estepe berlinense, aumentados à medida que passa pela gastronómica França e a pandeireta garrida espanhola. A oeste nada de novo, o tornado está previsto há muito tempo a produzir nefastos efeitos na ilha Terceira causando desolação, desemprego e desespero.
“Depois dos tempos de longa carência, os mestres-de-obras encheram vales e encostas de milhões de colunas, pináculos, mirantes e minaretes rodeados de erva ou relva verde quatro estações, sobre a qual enferrujam ou apodrecem antigas peças de grande utilidade para o cultivo das terras e apanha das colheitas. A esses tempos de vacas gordas sucederam-se os de agora, tudo indicando serem de setenta anos de modo a o escarmento chegar aos nossos netos a fim de eles subtraírem da tentação os deles.
